tag:blogger.com,1999:blog-57638286361366886952012-02-12T14:17:22.711-08:00Agustín Benellihttp://www.blogger.com/profile/02192041863831267723noreply@blogger.comBlogger11100tag:blogger.com,1999:blog-5763828636136688695.post-53473949045936622082008-12-20T10:34:00.001-08:002012-02-12T14:17:22.716-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/-1bGAS9jQlc8/TerG3n8CMMI/AAAAAAAABDw/0bjmVEMs6yA/s1600/Agust%25C3%25ADn%2BBenelli.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 209px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-1bGAS9jQlc8/TerG3n8CMMI/AAAAAAAABDw/0bjmVEMs6yA/s320/Agust%25C3%25ADn%2BBenelli.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5614518544386633922" /></a><br /><br /><br />EL OCASO DE LA MAÑANA <br /><br />En los cristales <br />el rayo <br />atiza la lumbre del ojo <br />espada que enciende <br />y calcina su propia materia<br />Flama de ser fuego doméstico <br />metal viejo ondulando vapor <br />en la búsqueda de un azul <br />con aroma espacial <br />Pesarosa mañana<br />inclinada en mi cabeza<br />cabeza inclinada <br />en el silencio <br />la hora para examinar <br />la brújula prendida en el aire <br />la lámpara <br />que me conceda escapar <br />de la oscuridad que deambula <br />entre mis huesos <br />Yo sé que las piedras <br />conocen tu nombre <br />y yo tartamudo <br />ni siquiera soy piedra <br />soy carne sin oído <br />cuerpo sin sentido <br />aún con toda mi piel <br />no podría palpar <br />tu materia <br />vacía de toda nada <br />En el ocaso de la mañana <br />te busco bajo un cielo áspero <br />donde la modernidad <br />y su antigua fantasía navega sin oxigeno <br />sin el color del mar. <br /><br /> <br />SU BELLEZA DE AGUA <br /><br />Tu alfabeto de sal <br />es agua en el surco subterráneo del deseo <br />fluye la sustancia <br />la palabra <br />la materia infinita <br />de un acto inevitable <br />El lirio ha dejado de florecer <br />anochece y las aves abandonan el vuelo <br />el jilguero ha bajado silencioso <br />por la cola de un cometa <br />aterriza en mis zapatos <br />con la frente henchida <br />de voces y deseos <br />Una lágrima y su belleza de agua <br />me hacen escribir con vehemencia <br />el címbalo ha tañido la nota <br />la que tiene alas de oro refulgente <br />semilla de otro espacio <br />ángeles y serafines de otros misterios. <br /><br /> <br /><br />LA ÚLTIMA SÍLABA-PÉTALO <br /><br />¡Me gustan <br />aquellas palabras! <br />¿Cuáles? pregunto la dama<br />Esas que dicen <br />“En la fuente <br />ella enseñó sus muslos” <br />Ocurrió al mediodía <br />su forma de orquídea <br />danzó en un vacío incierto <br />cuando cayó <br />la última sílaba-pétalo <br />en el mar de vidrio <br />“El cuerpo del relámpago” <br />Decían algunos <br />cuando el hilo <br />se rompió <br />por el lado más abismal <br />de mi garganta <br />Su tallo desató <br />grandes <br />y pequeñas palabras <br />arcaicas figuras <br />volaron sobre mi cabeza <br />y mi rostro infantil <br />lo vi correr <br />por la calle Pelantaro <br />subir por el cerro La Pólvora. <br /><br /> <br /><br />UNA SEÑAL AL VIENTO <br /><br /> a mi padre <br /><br />Incansable tu guardián <br />yacía bajo el limonero <br />él atrapaba sin remordimiento <br />tu cartílago <br />y te dejaba quieto <br />cuando tú no querías <br />Tus ojos verdes <br />tuvieron que aprender la sabiduría <br />de los remolinos <br />que se dejan llevar por el viento <br />hasta el día que te hallamos <br />donde no debías estar <br />silencioso <br />vacío de imagen y sentido <br />Una sábana te cubría <br />en el rincón de los desechados <br />ya no existías aquella noche <br />cuando cerré tus ojos <br />Ahora Padre vives donde el tiempo no te toca <br />(Tú lo sabías) <br />Aunque pasen tres mil años <br />será sólo una milésima de silencio <br />y oscuridad para ti <br />Tus manos <br />que como pan de esmeralda me libraron tantas veces <br />de un precario amanecer <br />ya no están <br />hoy tu imagen es un recuerdo <br />una señal al viento <br />un avión blanco como una nube <br />recorriendo el cielo azul <br />de tu jardín. <br /><br /> <br /><br />EL AMOR QUE NO ES PALABRA <br /><br /> a mi madre <br /><br />A veces intencionalmente <br />me arranco los ojos <br />para mirar lo que tú no puedes <br />(Es como si me hubiera <br />volado la mitad del cuerpo) <br />El mundo casi desaparece <br />sólo subsiste un murmullo <br />y su olor desconocido <br />También los objetos <br />me sorprenden en el lugar <br />menos esperado <br />me golpean repentinamente <br />con su inmovilidad <br />con su inconsciencia de cosa <br />La noche se adhiere a mi carne <br />y mi cuerpo <br />son dos brazos extendidos <br />defendiéndose de la oscuridad <br />Sólo el amor que no es palabra <br />me puede salvar. <br /><br /> <br /><br />NUBES ANTIGUAS <br /><br />Era el año 2001 <br />Nueva York <br />se desplomaba <br />en el Lower Manhattan <br />El 2003 <br />le tocó <br />a Irak desplomarse <br />en el desierto <br />con el auxilio <br />de la White House <br />También Sudamérica <br />de-cae <br />precipita <br />la lluvia ya no es la misma <br />Concepción el 2006 <br />naufraga en el río Andalién <br />(Una vara de agua <br />demuele al más débil ) <br />Las nubes <br />blanquísimas nubes antiguas <br />permanecen en su recorrido nupcial <br />y pronto otro aguacero <br />caerá en América.<br /> <br /><br />OJOS MEDITERRÁNEOS <br /><br />Acurrucado y tibio <br />mi cuerpo reconocía <br />el hondo cansancio de la tarde <br />De costado en una superficie <br />de vagos recuerdos <br />una sombra trataba de apartarme <br />de la dulce oscuridad <br />de tu pelo rojizo <br />de tus ojos mediterráneos <br />Con inesperada astucia <br />soplé una palabra de olvido <br />entonces el silencio <br />navegó entre paredes <br />circunvalando la pausa <br />que dicta el ritual <br />de todos los días <br />Así el placer de un sueño <br />sin memoria <br />flotó dentro de mí <br />dentro de ti <br />Inesperadamente <br />en aquella tarde <br />un sonido se deslizó <br />y tomó mi brazo <br />tenía la textura del mes de abril <br />caía lentamente <br />reconocí que venía de ti <br />porque tiene la justa medida <br />de tus labios <br />Algo sorprendido <br />puse mis ojos a hurgar <br />en el nuevo movimiento de tu voz <br />fue en ese instante <br />que un brillo antiguo de tu mirar <br />me acarició la nariz <br />tendido boca abajo junto a mí yacía <br />el ayer. <br /><br /><br />TU VUELO INVASOR <br /><br />La mujer de tus sueños <br />circunvala tu mirada de colibrí <br />y hoy tú encuentras <br />los espacios <br />desplegados libres <br />a la medida de tu cuerpo <br />Ella desde el fondo de su capullo <br />te mira impulsada por el innegable deseo <br />de germinar en tu vuelo invasor. <br /><br /><br />CON SUS BRAZOS EN ALTO <br /><br />La aborde con mis brazos en alto <br />esperaba tocar algo más <br />que la hondura de su cuerpo <br />La luz de la noche <br />en el cristal <br />permanecía vigilante <br />todo se agitaba <br />en la cúspide <br />todo enrojecía ese instante <br />de cumbre y vacío <br />de vuelo y aullido. <br /><br /><br />EMOCIONES <br /><br />El pubis dilata <br />la vena del jinete <br />él busca el eclipse <br />esponja marina <br />muslo rozando el aceite <br />que deslíe emociones <br />nocturnas <br />Espesura del último temblor <br />tobillo de tu pie de golondrina. <br /><br /><br />NAVAJAS Y CUCHILLOS <br /><br />No era de día ni de noche <br />la garganta exhalaba <br />una bocanada <br />húmeda y caliente <br />invocando el rugido del mar <br />Entonces la piel se pegó a tu piel <br />un color rojizo <br />trepando por los muslos <br />una textura <br />al vaivén de las olas <br />La sangre disuelta <br />en el caluroso pasar <br />de navajas y cuchillos.<br /> <br /><br />FANTASÍA <br /><br />Cuando tus pasos <br />cuando tu ropa cae <br />mi lengua nocturna <br />tiene el sabor <br />de tus muslos <br />precipicio <br />y escondite <br />tembloroso <br />de quejidos. <br /><br /><br />DESDE OTRO ÁNGULO <br /><br />Un caballito de madera <br />y tres palitroques <br />se insinúan <br />desde un remoto <br />y cavernoso <br />recipiente cerebral <br />Desde otro ángulo <br />un tanto desencajada <br />con un aroma a limón <br />tu amiga espera <br />encontrarte aún virgen <br />en esos muslos <br />que muchas veces <br />me mostraste <br />rodeando mi infatigable <br />deseo de permanecer <br />en los rincones circulares <br />de tu existir. <br /><br /><br />LIGERA Y SEÑORIAL <br /><br />Ligera y señorial <br />me intrigaron los tacos <br />galopantes con ojos de águila <br />que golpean el cielo <br />en busca de su presa <br />Aquel día me pareció <br />demasiado atrevido <br />anudar su cintura <br />No conocía <br />sus ansias de viajar <br />la premura por conocer <br />otras regiones solares. <br /><br /><br />CAMINOS SECRETOS <br /><br />La frente como la aurora <br />y un toque sutil <br />entre sus piernas <br />fue la clave <br />de tanto insomnio <br />la razón de tantas horas de viaje <br />a ninguna parte <br />El color de su vestido <br />no me decía nada <br />aunque a veces lo levantó <br />y me enseñó sus caminos secretos <br />de sabores salinos <br />y humedales nocturnos. <br /><br /><br />MEMORIA PERSISTENTE <br /><br />La vida <br />encubó en sus huesos <br />una historia que no puede olvidar <br />La palabra <br />tiene un círculo <br />un timbre de agua <br />que lo inunda todo <br />el cuerpo cruza los alambres <br />del viejo catre <br />que rechina <br />al menor movimiento <br />de mis manos. <br /><br /><br />TODO EL RELÁMPAGO <br /><br />Qué el invierno <br />como una rueda de hielo <br />recorra el cristal <br />y la bocina desenfunde <br />su hoja filosa <br />traspasando el aire <br />lluvioso de la noche <br />Qué el repicar <br />de gotas distantes <br />y gotas cercanas <br />desnuden la voz <br />en los martillos del aire <br />Todo el relámpago <br />y tú estás aquí. <br /><br /><br />ESCONDITE DE FIBRAS <br /><br />No es una clase <br />de botánica <br />aunque hay flores <br />en el camino <br />un arroyo iluminado <br />que desata <br />el aroma a lavanda <br />Dos tercios del aíre <br />acarician su carne <br />de mariposa en celo <br />cuerpo alborotado <br />que estremece el átomo <br />Escondite de fibras <br />y materiales infinitos. <br /><br />ESENCIALMENTE POR FE <br /><br />La noche <br />tibia <br />tan luna y estrella <br />me hace estremecer <br />con su anilina <br />eterna <br />Tú también lo sabes <br />allí escuchas <br />su Voz <br />y llenas el vaso <br />con el único licor <br />que enciende el alma. <br /><br />EL SOL DE OCTUBRE <br /><br />Aladas y juguetonas <br />entre hojas de limoneros <br />el gorjeo me incitaba a escuchar <br />el silencio de las amapolas <br />Detrás del muro <br />algunas voces <br />transitaban presurosas <br />ignorantes <br />de tu Edén <br />de tus camelias <br />de tu cielo verde <br />que desprendía pétalos de rojo carmesí <br />la misma sustancia que desata el sol <br />cuando raspa el horizonte con su fulgor <br />Fuera del jardín <br />tu voz amiga me acompaña <br />en busca de un taxi <br />la cabina de fibra y metal <br />que transporta el destino incierto <br />de muchos en la ciudad <br />Ahora viajo en círculo <br />recordando tu nombre <br />sabiduría Divina <br />aroma a jazmín. <br /><br />LA SOMBRA <br /><br />El arco iris en la habitación <br />la nube y la lluvia <br />al centro del cielo hexagonal <br />el sol <br />el resplandor <br />que los ilumina <br />la sombra que los cubre <br />como alumbrando. <br /><br />I <br /><br />Imaginamos que somos pequeños dioses <br />el peligro es olvidar que lo somos. <br /><br />VI <br /><br />Hay palabras que no entran a las palabras <br />como el grillo al canto de los pájaros. <br /><br />II <br /><br />Lo escuche <br />con simpatía esa mañana <br />el tic tac del reloj <br />me impulsó a otras latitudes <br />me alejó del tiempo <br />de sólo ser resfrío <br />al amanecer <br /><br />XVI <br /><br />Hay una dura disciplina <br />en el ojo del mendigo <br />osar ser lo que otros <br />no fueron. <br /><br />IV <br /><br />En la ola <br />la mar se abraza a si misma <br />como testigo la arena <br />la sostiene. <br /><br />IX <br /><br />Tu voz <br />en mi oído <br />no entró <br />por la ventana <br />fue por el vacío <br />que rodeando <br />me hace permeable <br />a tu luz. <br /><br /><br /><br />X <br /><br />¿Estarás allí afuera <br />a la vera del cerro Caracol <br />cuando la ciudad despierte al alba <br />para morir al silencio? <br /><br />DONDE MUEREN LOS GORRIONES <br /><br />No confundamos las cosas <br />sólo el ave azul cielo <br />crece en el firmamento <br />Abajo un río de luces y metales <br />fluye en la dirección obligada <br />el incesante movimiento <br />hace temblar la hojarasca <br />Allí transitan <br />todos los cuerpos <br />los que quieren vivir <br />y los que están muertos <br />y no lo saben. <br /><br />BESTIALIS <br /><br />Grandilocuente <br />el hacedor <br />de remolinos de sables <br />busca la tarima <br />y el zapato más alto <br />Un movimiento facial contrario <br />lo convence de exterminar <br />al que no ríe como él <br />Así la especie <br />bestialis <br />rodea con su navaja <br />este mundo. <br /><br />FLAMA ESCARLATA <br /><br />Desde hace tiempo <br />la X en el centro <br />de tu corazón <br />es un trazo incandescente <br />que desagrada a muchos <br />El enemigo <br />tiene el color de tu piel <br />y el aullido de 15 balas <br />para apagar <br />tu deseo de existir <br />Ahora posees <br />una flama escarlata <br />pegada en tu pecho <br />y la tierra <br />como un charco profundo <br />se abre <br />para recibir tu cuerpo <br />Malcom X <br />Ya no caminarás <br />en tu elevada estatura <br />esa sonrisa africana <br />y americana a la vez <br />Al término de la secuencia <br />en el epílogo <br />memoria aún no escrita <br />de tu existencia <br />alguien llora. <br /><br />HIPNOTICIA <br /><br />¿Qué contamina? <br />El reloj marcando <br />la desidia <br />del funcionario de turno <br />la duda de muchos <br />la derrota anticipada <br />¿Qué hipnotiza? <br />Una circunferencia <br />con la boca abierta <br />recorriendo la ciudad <br />¿O el agujero <br />en la cabeza de muchos <br />después de una función televisiva? <br /><br />VENTARRÓN DE CAMPANAS <br /><br /> a Gabriel Benelli <br /><br />Tú sabes <br />como hemos buscado en los conventos <br />y entre los que ríen a carcajadas <br />un trozo de papel que nos ilumine <br />Recuerda que tiritaba el azul <br />sobre nuestras cabezas <br />cuando llegó a nuestros cuerpos <br />la rudeza de un ventarrón de campanas <br />y la puna endureció el apetito <br />y el deseo quedó inmóvil <br />en nuestro interior <br />No por nada <br />de Arequipa al Cusco <br />respiramos el aire <br />furiosamente felino <br />y bebimos de la hoja de la coca <br />iluminados <br />por las hogueras del camino <br />náusea y barricada <br />a 3.927 metros de altura <br />atascados en el pueblo de Espinar <br />en medio de pájaros ennegrecidos <br />de empujar el oxígeno <br />en las venas de un pueblo altiplánico <br />herido por la mentira <br />Claustro de 48 horas <br />para alcanzar el ferrocarril <br />que nos llevaría hasta Machu-Picchu <br />cimbrados en el éxtasis de un metal giratorio <br />tocando sin cesar el horno subterráneo <br />de minerales y vegetales <br />en el valle del Urubamba. <br /><br />LEVEDAD <br /><br />Detrás de la cortina de hierro <br />la revolución <br />vivió <br />sin vitrinas <br />sin mercancía <br />y el mundo conmovido recordaba <br />al soldado Schumann abandonar el fusil <br />junto a la alambrada <br />Su mano izquierda <br />llevaba un cigarro en 1961 <br />cuando huyó a Berlín occidental <br />Ahora en el 2008 <br />sin el muro <br />sin la revolución <br />miramos <br />como se expande <br />la planicie <br />de oeste al este <br />del norte al sur <br />Los humanos <br />destruyeron el bosque <br />desaguaron el río <br />que fluía desde el Paraíso <br />El planeta es un globo terráqueo <br />que ha perdido la levedad de los pájaros <br />los metales pesados <br />comienzan a hundirlo. <br /><br />UN POCO DE TIEMPO <br /><br />Descubriste <br />que la ciudad aún te rodea <br />que tienes un poco de tiempo <br />y algo de oxígeno <br />para respirar <br />Allí la lluvia untará tus pasos de sonidos <br />al polvo de punzante ceniza <br />allí cavan profundo <br />allí esconderán nuestro olor <br />presagio de olvido <br />y oscuridad. <br /><br />EL SOL DE LOS NAVEGANTES <br /><br />El cielo azul <br />y un planeta celeste a la distancia <br />el nuestro <br />el único <br />que rodea el espacio <br />no sólo del ojo <br />sino del oído también <br />¡Mira el sol de los navegantes! <br />Admira el fulgor en su justa lejanía <br />busca en oriente y occidente <br />la verdad de la materia que calcina <br />perpetuo viaje circular que nos alumbra <br />conciencia y razón de toda medida. <br /><br />HERMOSA Y CREPUSCULAR <br /><br />Cómo decirte <br />hermosa y crepuscular <br />si tu fatuo ojo te hace indiferente <br />Sólo la oscilación <br />de algunos transeúntes <br />era perceptible en los fragmentos <br />de la luz de la tarde. <br /><br />LA NOCHE DESPLIEGA SU MATERIA <br /><br />La luz <br />silente y crepuscular <br />pasa melancólicamente <br />por mesas y sillas del café <br />En los reflejos de las vitrinas <br />algunos intentan ser más <br />que muchas cosas <br />El abanico nocturno <br />ha desplegado su materia <br />y la sangre <br />intenta encontrar <br />el número exacto <br />saber <br />¿Por qué? <br /><br />HOMO SAPIENS VIBRÁTIL <br /><br />Tu filamento conductor <br />milenario metal <br />roce y sonido en Fa Mayor <br />como ungüento transita <br />en la arteria de mi oído <br />tras la pausa <br />te escucho una y otra vez <br />y nunca me sacio de ti <br />tenazmente <br />buscas la forma perfecta <br />tal vez el batir de las alas del grillo <br />o el compás sinuoso <br />del rumor de las olas <br />Así desamarras <br />ataduras de amargura <br />y sin duda muchos no lo saben <br />fue un obsequio <br />como todo lo demás <br />tiene apariencia de espiral <br />sonido de carambola <br />articulación profunda <br />y hueso de mar. <br /><br />A TU LADO <br /><br />A la poeta Silvia Rodríguez <br /><br />Al borde de la noche <br />la copa <br />no ha podido alejar <br />la tempestad de tu cabeza <br />y el Dios de tus padres <br />agoniza en tus pensamientos <br />Es que tú no sabes <br />que él vive <br />y vela a tu lado <br />flama de terciopelo <br />carótida a la intemperie. <br /><br />URBANA <br /><br />Delirio de largos brazos <br />o <br />calle <br />en el vértigo horizontal de los metales <br />no sabes percibir <br />la angustia de los mamíferos <br />En la Diagonal <br />el transeúnte <br />delata en la mirada <br />su estirpe pasajera <br />algunos huelen a fastidio <br />y el que corre <br />descubre en lo cotidiano <br />la raíz de su cansancio <br />Aún hoy las nubes en el cielo <br />son imágenes <br />que sólo algunos <br />pueden ver <br />En el balcón <br />la jaula no detiene <br />el canto de las aves <br />ingrávido el gorjeo <br />vuela en la sangre celeste <br />en una sinopsis <br />que no conocen los humanos <br />lugares donde nadie pregunta <br />¿Quién soy? <br /><br />PARAISO ESTEPARIO <br /><br />Y el sol <br />como un guerrero americano <br />recorre el valle cósmico <br />sobre el espinazo de vapores y piedras violáceas <br />Su rueca universal <br />desplaza el oeste al este <br />así cunde la noche <br />y nos revela el maravilloso fulgor de su linaje <br />El cielo del valle de Elqui <br />ahora titila <br />con la luz de otros soles. <br /><br />LOS NISPEROS AZULES <br /><br />Fue el silencio <br />la sagacidad del cazador <br />no sólo bestias <br />galopan despavoridas <br />en la noche profunda <br />ojos humanos huyen <br />con el mismo terror <br />(Los nísperos azules <br />en la ventana <br />por algún tiempo <br />ahuyentaron la tristeza <br />y algunos niños fueron felices <br />a pesar de la superstición) <br /><br />LA DUDA <br /><br />La angustia deforma <br />las paredes <br />la pregunta <br />sube <br />hasta el cielo <br />y el terciopelo negro <br />de brillo <br />diamantino <br />toca la punta <br />del ojo <br />y estremece la duda <br />que habita la oscura <br />habitación cerebral. <br /><br />TAN CERCA DE TI <br /><br />Tierra larga <br />con estrellas de mar <br />montaña en el regazo <br />inquebrantable <br />de tu cuerpo <br />de agua crepuscular <br />oquedad de la sal <br />suspiro de la lengua orejona <br />en el silencio tenaz <br />de la materia <br />envejeciéndolo todo <br />Y yo como un radioescucha <br />percibo en la sinapsis neural <br />el plácido verde <br />de tu misericordia. <br /><br />SIN FUSTA NI BOZAL <br /><br /> a Sonia Carraco Stuparich <br /><br />Tus caballos <br />trotan briosos bajo la luz del Altísimo <br />cómo no admirar esos cuerpos <br />que sólo de hierba <br />alimentan su impetuosa elegancia <br />ellos tienen el pelo tan largo <br />y tan corto <br />que en su lomo <br />hemos recorrido el mundo <br />Y tú amiga Sonia <br />extiendes en cada lienzo <br />un nuevo amanecer <br />donde inventas el ojo del corcel <br />dispuesto a existir <br />aunque en este mundo persista <br />el látigo y el lazo para domesticar <br />Hoy tu pincel <br />dibuja un baúl <br />y escondes en el olvido <br />riendas y espuelas <br />con la palabra No tocar <br />Y los caballos <br />te miran felices <br />en su paciencia de mármol <br />y aunque te reconocen humana <br />cada día buscan <br />el toque felino de tus ojos <br />Hoy los caballos corren <br />sin jinete <br />sin fusta <br />sin bozal. <br /><br />AZAFATA ESPACIAL <br /><br />De la imaginación <br /> tu cuerpo <br />verbo y margarita en el parque <br />desnudando un cardenal<br />¿Quién osará decir <br /> qué es la poesía?<br />Tú jamás te inclinas ante nadie <br />aunque conoces el desaire de miles <br />vistes tu traje de azafata espacial<br />y rodeas este mundo <br />y nos enseñas la importancia<br />de lo pequeño <br />Como la destreza <br />de las gotas <br />que se escurren <br />entre los ventanales del sur.<br /><br />EL ÚLTIMO TREN <br /><br />Al poeta Gonzalo Rojas <br /><br />Conversamos despacio <br />aquella tarde en Chillán <br />todo lo hablado <br />lo pusimos en el aire <br />había que descuerar <br />todo el relámpago <br />a la intemperie <br />y ambos sabíamos <br />que éramos dos hombres <br />esperando en distintos andenes <br />el último tren <br />en la inmensidad de la noche. <br /><br /><br /><br /><br /><br /><a href="http://www.safecreative.org/work/0906214046646" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#" rel="cc:license"><img src="http://resources.safecreative.org/work/0906214046646/label/barcode-72" style="border:0;" alt="Safe Creative #0906214046646"/></a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/5763828636136688695-5347394904593662208?l=vacioincierto.blogspot.com' alt='' /></div>Agustín Benellihttp://www.blogger.com/profile/02192041863831267723noreply@blogger.com2